No rasante da libélula

A água dura o tempo de seu gosto, o reflexo oblíquo do Sol que insiste, o pormenor dos cinquenta tempos do Mundo no rasante da libélula É esta água, repasto de surpresas, não a mesma, sempre a mesma, dispersa no azul redondo Água que transborda e cessa, recria e arrasta, carrega o som e derrama o silêncio Água, testemunha que passa e retorna quando já não estamos Água, abençoada chispa transparente que alumia o nome da culpa na testa dos inocentes Água, simples como o sem cor, brotando da grota, Buraco Negro do Universo.

Com o dorso das mãos, o mascate das almas limpou meu rosto (Perceba que é a terra que guarda a derradeira mordida) Terra escavada, pura, minha puta esfinge, o fim é onde tocamos nossos pés ou é o inominável dos sonhos? Com a concha das mãos, o mascate das almas me mostrou o silêncio ( Perceba que o engasgo é o testemunho do papel da semente)

Não sei que olhos me olham, ou perseguem, recostam em minha sombra na paz da tarde entornam em minha existência este xarope de groselha, doce de fazer medo