<\/a>A poesia que enxergo nos meus ritos e acontecimentos di\u00e1rios me comove a ponto de eu desejar narr\u00e1-los, como se fossem um filme, um roteiro premiado que a outro tamb\u00e9m pudesse prender na mesma espiral de contempla\u00e7\u00e3o.<\/p>\n Ponho-os, com alguma cerim\u00f4nia, na caixa onde guardo a cole\u00e7\u00e3o de minhas raridades afetivas. Joias da rotina e riqueza de banalidades.<\/p>\n O aroma do caf\u00e9 \u00e9 a minha primeira prece. Fecho os olhos de prazer. Passo a manteiga bem devagar sobre a fatia dourada, vendo-a derreter e mergulhar na carne macia do p\u00e3o. Tomo caf\u00e9 da varanda, com uma brisa fria a me revirar os cabelos. Na \u00e1rvore, que dois meses atr\u00e1s estava nua, folhas muito verdes atraem p\u00e1ssaros. Cantam, piam, talvez riam o riso secreto das aves.<\/p>\n Daqui a pouco, sem pressa, vou cozinhar. Arrumo, um a um, as verduras e os legumes. Corto-os como se estivesse sendo filmada para um programa de culin\u00e1ria. Tudo em slow motion, coreografado. A faca amolada desliza pelas batatas, cenouras e cogumelos. Douro a cebola na frigideira e a cozinha se enche de cheiros. Lembro da minha m\u00e3e ensinando a retirar as cascas das batatas, finas como asas de lib\u00e9lulas. Pequenos quadrados perfeitamente cortados s\u00e3o arrumados no cestinho de bambu e cozinham no vapor. Os br\u00f3colis s\u00e3o verde-brilhantes, as couves-flores muito brancas. Arrumo-os religiosamente na tigela, onde encontram o vermelho suculento dos tomates e algumas folhas verdes. O azeite se deita sobre eles. Acomodados juntos, os presentes da Terra. N\u00e3o consigo evitar o sentimento de gratid\u00e3o por poder comer. Nada caro, nada requintado. Apenas uma salada, que eu encaro como um algo sagrado, um hino aos dias.<\/p>\n Depois vou cuidar da roupa do meu filho. N\u00e3o sou obrigada, ele nem pede. Mas quero fazer. O ferro de passar percorre as fibras e alisa as rugas. Desliza entre bot\u00f5es e golas, lentamente. Dobro as roupas ainda quentes e sinto vontade de encost\u00e1-las no rosto.<\/p>\n Perfumadas. Cheiro de lavanda. Observo a pilha, impec\u00e1vel. Vai cobrir o corpo do filho no trabalho do dia seguinte. Outro dia ele me mandou flores. Assim, de repente, como forma de retribuir. N\u00e3o precisava, mas me p\u00f4s um sol nos olhos.<\/p>\n Lembro a todo instante dos filhos que tive, da sua morada tempor\u00e1ria no meu corpo. Enquanto l\u00e1 estiveram, escutaram meu cora\u00e7\u00e3o ansioso, decoraram o ritmo do meu respirar. Filhos, que compartilharam o corpo comigo, que cantiga sagrada me inebria por saber que lhes servi a ta\u00e7a do meu sangue mais nobre, tecendo-lhes os fios da pele que os cobre, doando-lhes o sumo da vida que se converteu em ossos, m\u00fasculos, tend\u00f5es e nervos. Um corpo emergiu do meu. E nele havia uma multid\u00e3o de sonhos, uma intelig\u00eancia aguda, um ser humano pronto a iniciar a jornada pelo mundo. Cada gravidez me fez visceralmente ligada ao grande ciclo da exist\u00eancia. E essa n\u00e3o \u00e9 experi\u00eancia que se esque\u00e7a com facilidade, a n\u00e3o ser que falte a conex\u00e3o viva com a natureza. Penso essas coisas e meu peito se enche de fogos de artif\u00edcio, numa explos\u00e3o de tremenda gra\u00e7a.<\/p>\n A tarde me traz um sol ardente, beija-flores no jardim, livros que sussurram hist\u00f3rias, vozes de poetas que j\u00e1 se foram.<\/p>\n![\"cronica](\"https:\/\/1.bp.blogspot.com\/-3tIgvrCpKwA\/YLmKncSGwEI\/AAAAAAAC2Yo\/QuFgSoDj2Qwet9eDsa1mRN3iWf1r_xlAwCLcBGAsYHQ\/s0\/passaro%2B3.jpg\")
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